Publié le 27 Décembre 2010

Le visage écorché par la neige et l’angoisse j’halète méthodiquement une épaisse fumée. Je serre mes bras contre mon corps, je ne tremble pas si fort. Je me crache en fumée devant la porte des bars, je m’en vais de souffle en souffle caché derrière la...

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Rédigé par Théo Auguste Marie

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Publié le 25 Décembre 2010

Elle dit : j’aime les hommes comme j’aime les chiens. Plus ils sont bêtes, plus ils sont dociles, plus ils sont vraiment idiots, plus je les aime. Je vois un homme, je lui parle, et il est bête, mais bête ! alors là je me dis, je sais, je me le dis, toi...

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Rédigé par Théo Auguste Marie

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Publié le 13 Décembre 2010

Elle était belle et pâle, Assise dans le froid de l'hiver parisien Le vent seul piquait ses joues de rouge. Elle plissait un peu les yeux, Le sable de l'arène fouettait parfois ses doigts. Elle était absorbée, Et la lumière blanche faisait comme une aura,...

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Rédigé par Théo Auguste Marie

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